Λογοτεχνία

Voix des plus singulières parmi celles des poètes de la génération dite «de la défaite», poètes grecs de l'immédiate après-guerre qui connurent la guerre civile, la répression et la déportation, Aris Alexandrou est resté sa vie durant un homme fièrement indépendant. Ses poèmes témoignent, comme le titre du recueil l'indique, d'un choix intransigeant auquel il voue une fidélité radicale. D'une parole directe, aussi proche que distante de ses interlocuteurs, camarades et ennemis, l'individu se confronte au collectif déchiré par les idéologies. Grand traducteur, notamment du russe, Alexandrou entretient un dialogue intime avec Maïakovski dont la présence est essentielle dans ces poèmes.

Ainsi les trois avions postaux de la Patagonie, du Chili et du Paraguay revenaient du sud, de l'ouest et du nord vers Buenos Aires. On y attendait leur chargement pour donner le départ, vers minuit, à l'avion d'Europe. Trois pilotes, chacun à l'arrière d'un capot lourd comme un chaland, perdus dans la nuit, méditaient leur vol, et, vers la ville immense, descendraient lentement de leur ciel d'orage ou de paix, comme d'étranges paysans descendent de leurs montagnes. Rivière, responsable du réseau entier, se promenait de long en large sur le terrain d'atterrissage de Buenos Aires.
Il demeurait silencieux car, jusqu'à l'arrivée des trois avions, cette journée, pour lui, restait redoutable.

Alors qu'une mystérieuse maladie sème la panique dans Paris, Voltaire tente tant bien que mal de rassurer la population. C'est compter sans la police, qui le tient pour responsable de la situation.

La narratrice, avatar moderne d'Eurydice, se confie par-delà la mort à un certain Président. Alors qu'elle avait obtenu la permission exceptionnelle d'aller rejoindre l'homme qu'elle aime, elle a choisi de ne pas l'utiliser et s'en explique.

A la fin du XVIIIe siècle, à la suite d'un duel, Xavier de Maistre est condamné à six semaines d'enfermement dans un lieu qui lui est désespérément familier : sa chambre. Il invente une expérience littéraire savoureuse, où chaque pas devient une aventure, où chaque objet, du canapé au lit, fait figure de territoire inexploré.

« Je ne connais pas de livre aussi beau, aussi "soutenable" dans l'appréhension qu'il nous communique, aussi extrême sur la confrontation morale et physique non pas tant à la mort qu'à l'intégrité du corps : machine, refuge, compagnon des heures. Comme si c'était cela, le vrai miracle de la Visitation. Magnifique. » C.-M. Cluny, Le Figaro littéraire « Sous sa plume, la misère humaine, la sienne mais aussi la nôtre, devient une aventure inoubliable. Vivre, vivre à tout prix, malgré les angoisses et les peurs : c'est là la leçon de ce livre. » Francine Paillet, Télérama « Ce voyage autour d'un crâne, c'est finalement une célébration de l'intelligence. Et de la liberté que donne une intelligence en éveil. » Nicole Zand, Le Monde

Ce roman est le compte rendu à la fois nostalgique et espiègle de la randonnée qu'effectua Stevenson avec une ânesse obstinée dans les Cévennes en 1878. Tandis que l'animal réinvente, à mesure de sa fantaisie, le chemin du voyage, son maître se prend peu à peu aux joies de l'errance. Eloge de la lenteur et du goût pour l'inutile, Voyage avec un âne dans les Cévennes nous invite "à voir le monde comme une bohème non pas vraiment raffinée, mais glorifiée et pacifiée" (Henry James).

«Ήπια»
Ήπια τον ήλιο
που είχε πέσει
στο ποτήρι μου...

Δεν άφησα
ούτε μια σταγόνα
μα άφησα
το ποτήρι μου
πάνω στο γυάλινο
και σιδερένιο τραπέζι...
Έπειτα η βροχή
το γέμισε με δάκρυα,
ξεχείλισε κιόλας!

Αυτό ήταν!!
χωρίς καμία λέξη
ο χειμώνας είχε έρθει...

«J'ai bu...»
J'ai bu le soleil
qui etait tombe
dans mon verre.

Je n 'en ai pas laisse
une goutte
mais j'ai laisse
mon verre
sur la table de verre
et de fer...

Puis la pluie
l'a rempli de larmes,
il en a meme deborde.
Sans crier gare,
l'hiver etait arrive.

Prix Nobel de Littérature 2014 «Je suis tombé sur la vieille coupure de journal qui datait de l'hiver où Ingrid avait rencontré Rigaud. C'était Ingrid qui me l'avait donnée la dernière fois que je l'avais vue. Pendant le dîner, elle avait commencé à me parler de toute cette époque, et elle avait sorti de son sac un portefeuille en crocodile, et de ce portefeuille la coupure de journal soigneusement pliée, qu'elle avait gardée sur elle pendant toutes ces années. Je me souviens qu'elle s'était tue à ce moment-là et que son regard prenait une drôle d'expression, comme si elle voulait me transmettre un fardeau qui lui avait pesé depuis longtemps ou qu'elle devinait que moi aussi, plus tard, je partirais à sa recherche. C'était un tout petit entrefilet parmi les autres annonces, les demandes et les offres d'emplois, la rubrique des transactions immobilières et commerciales : "On recherche une jeune fille, Ingrid Teyrsen, seize ans, 1,60 m, visage ovale, yeux gris, manteau sport brun, pull-over bleu clair, jupe et chapeau beiges, chaussures sport noires. Adresser toutes indications à M. Teyrsen, 39 bis boulevard Ornano, Paris."»